Irlanda

martes, 17 de febrero de 2009

A ellos.

Algunos me conocéis de la otra plataforma que estaba, otros sois nuevos, y ahora además entre mis amigos aquí en el blog tengo a un amigo de la juventud. Un amigo que me conoce desde que yo tenía 15 años, jo…cuantos años ha pasado ya.
¿Me imagináis con 15 años? Yo…ni me acuerdo. Pero si me acuerdo de dos amigos entrañables, Xavi, que está ahora en el blog, y José Luis que se que me lee, si lo sé… con que no disimules José Luis.
Estos dos amigos me han tratado siempre como una princesa, como una amiga, como una hermana, sí, lo han hecho, siempre han estado a mi lado, siempre los tengo, y sé que siempre los tendré. Ellos lo saben todo de mí. Mis niños ¿os imagináis a mí con 86 años? ¿Me seguiréis tratando como una princesa?...Si, se que sí, por más arrugas que tenga.
Esta entrada se la dedico a ellos, por su cariño, por su amistad, por aguantarme…que me aguantan mucho…y porque todos estos años no ha roto aquella amistad de juventud.
Y pregonar a los cuatro vientos que un hombre y una mujer pueden ser amigos y nada más, para muestra nosotros, cada uno tiene su vida, pero siempre estamos.
Esto va, porque nuestros compañeros de insti. No se lo han creído nunca, pero sabéis?, me importa un comino, lo que me importa es que yo los tengo a ellos y son mi tesoro.

Qué difícil es hablar de un buen amigo,
Ya que uno quisiera expresarse
Con palabras exuberantes,
Y tal vez son las sencillas
Las que de verdad hablen.
Pero una palabra encierra
Algo tan inalcanzable.
Que a veces se tiene miedo
A no saber explicarse.

Ana.

Esta poesía la escribí cuando estaba en el instituto rodeada de mis dos grandes amigos.

Os quiero.

Petonets

sábado, 7 de febrero de 2009

Para todos vosotros

Preciosos vuestros relatos, todos me han dado algo de vosotros, algo bueno y con eso me quedo. Me quedo con estos amigos que se unen para escribir, que hacen lo imposible para visitar y comentar, que buscan las mejores palabras para cada uno y que disfrutan de los demás.

Y como no, gracias al Carde. Que paciencia y saber estar, Carde si en el mundo hubiera más gente como vos esto pintaría de otra manera.

Petonets, me quito el sombrero ante todos vosotros.

jueves, 5 de febrero de 2009

La fortaleza de mis alas

"36 blogs amigos de tres plataformas nos hemos unido hoy para contar un cuento en no más de 70 palabras. Al final encontrarán los enlaces a los otros blogs participantes, para que por favor lean sus versiones originales y las comenten"

La fortaleza de mis alas

Ella era libre, sus alas fuertes, podía volar donde quisiera, conseguir lo que se propusiera, pero encontró alguien que sus alas quebró. Nacieron unas alitas de la unión del espíritu libre y del espíritu dominador. Veía la alitas que habían creado, eran frágiles, tenía que sacarlas de ese mundo de posesión, se esforzó, ejercito sus alas, fueron fuertes otra vez, sin miedo voló, llevándose con ella las alitas que creó.

Enlaces a los otros blogs participantes:

sábado, 31 de enero de 2009

Otra vez igual, tengo prisa y el ascensor en el último piso, y parando en todas las plantas, seguro que ha sido el gamberro del séptimo que le ha dado a todos los botones, es que esta es una comunidad de mal nacidos y yo con esta prisa, si no llego a casa pronto llamaran del concurso y al no cogerlo perderé el premio, y todo por culpa de estos vecinos que son unos vagos y maleantes, en mala hora me vine a vivir aquí.

Pero bueno como puede ser que tarde tanto, ¿se habrá estropeado?, no las luces van y está bajando, pero por que se para tanto, estos chiquillos siempre tocando lo que no tienen que tocar, se lo tengo que decir al presidente de la comunidad, le diré que como no haga algo al respecto lo destituimos, ese hombre es un calzonazos y un blando que no sabe ponerse en su sitio. Estos ascensores con memoria son un juguete para los niños, ya lo dije yo en la reunión, pero claro la gente es estúpida y se deja engañar por la simpatía de los vendedores, en vez de hacerme caso a mí, el mundo iría más bien si yo mandara, a más de uno lo iba yo a poner a picar piedra.

Bueno dos plantas más y ya está aquí. Aleluya, por fin llegó, pero que es esto, para colmo se ha estropeado la luz, es que este portero que tenemos es un desgraciado, parece que tiene un hueso en la espalda, no sé por qué le pagamos, ya tiene edad de jubilarse, no tenemos por qué mantener a nadie, pero claro todo el mundo empieza,…pobre hombre donde ira… que se hubiera espabilado, a ver si yo voy a tener la culpa de su precaria vida, no te fastidia.

¿Que es lo que se refleja en el espejo? No lo veo bien… ¿una soga?

Las vecinas del tercero abren la puerta del ascensor, gritan como locas, viene corriendo el portero y los del primero, ven la escena, el vecino del ático se ha suicidado con una soga en el ascensor, en la mano tiene un reloj y una nota que pone…las prisas son malas consejeras.

viernes, 30 de enero de 2009

Nieva, hace frío , el camínate va dando pasos por la sendero que va la aldea, se frota las manos sus dedos están entumecidos, sus piernas se arrastran ya casi no puede con su pesado cuerpo, pero falta poco para llegar a su destino, casi arrastrando llega a la entrada de una casa, y pica con la aldaba la puerta, al cabo de unos segundos esta se abre, sale una mano fina, que guía a nuestro personaje al interior de la sala, en ella crepita el fuego y nuestro hombre se deja caer en una silla, la mano tiene un cuerpo, un bonito cuerpo y una gran sonrisa, está mirando al viajero con ojos de gata lista, el invitado se mueve nervioso en la silla, sabe lo que ha ido hacer a esa casa, mejor hacerlo deprisa, no le gustan ni los ojos ni la sonrisa de su anfitriona, ha entrado y ya quiere salir aunque el cansancio puede con él, no le importaría estar otra vez en el camino. Abre su equipaje y saca lo que ha venido a traer, es un corazón, el corazón de su amante que quiere volver hacer nacer. Se lo da a la joven mujer, ella sigue sonriendo, y de repente se echa encima de él, no le da tiempo a reaccionar en el suelo muerto cae.

La mujer con ojos de gata está cocinando, un olor dulce sale del puchero, hoy comerá corazones enamorados en su jugo, ríe, pensando lo fácil que es engañar a los amantes, y que buenos guisos se puede hacer con ellos.

Nadie sabe quien vive en la casa del principio de la aldea pero dicen los aldeanos que siempre hay luz de noche y que el olor que desprende es a muerte y a vida…que listos son los aldeanos

jueves, 29 de enero de 2009

Agua

Mis huesos crujen cuando me levanto lentamente hacia la mesa a coger el vaso, el agua cristalina esta en él, la miro mientras mi mano dolorida se acerca a ella, me estoy ahogando, se que ese agua es mi salvación, pero mi cuerpo dolorido no actúa en consecuencia con el momento, mi mano llega ya al vaso pero yo... ya estoy asfixiado.

Dejo cuentito corto, estoy muy liada, pasaré pronto a leeros amigos.

viernes, 23 de enero de 2009

Estoy Vivo

En la mesa de la esquina del viejo bar, hay cinco hombres sentados, alrededor de ellos hay más parroquianos, pero ellos son los que me atraen, la mirada se me escapa y reiteradamente va hacia ellos. Me tienen cautivado, embrujado, apresado.

Estoy fumando como ellos, pero su humo es más fuerte, más gris, más denso.

Oigo música de jazz muy lejos, notas de saxo, sin orden ni concierto, pero mis oídos no son los que me preocupan, son mis ojos, ya que no paran de curiosear al quinteto.

Hay algo que se me escapa, que me pone nervioso y no puedo parar de observarlos, mirarlos, escudriñarlos,…buscar el secreto.

A uno de ellos se le ha apagado el cigarro, una llama de sus dedos sale para volver a encenderlo, se ilumina el ambiente por un momento.

Ahora ya lo entiendo todo…YO estoy entre ellos.

miércoles, 21 de enero de 2009

Locura de amor.

Se filtra el sol por la ventana los rayos acarician suavemente la piel de la mujer, una piel blanca, suave, delicada. Una piel virgen, una piel impoluta.

Ella está cepillando su esplendido pelo, con tranquilidad, con placidez, en silencio. Está ausente, su imagen se refleja en el espejo, pero ella no se ve.

La están observando, desde la puerta, ella sigue con lo suyo, con sus agiles y delgados dedos hace una trenza con su cabello, la hace con destreza, la destreza que da la monotonía de hacer el mismo trabajo cada día. Quien la observa esta extasiado ante cuadro tan bello. No se mueve, pero tiembla, se estremece delante de la escena.

Y Ahora... ¿quien le dice a él, que esa mujer, su mujer,…está muerta?

jueves, 15 de enero de 2009

Nestor Almendros

Otra reposición del space de Irlanda

30 juliol
Nestor Almendros, uno de mis fotógrafos

Cuando empecé a trabajar en el laboratori fotografic de blanc i negre , yo no sabía que era un carrete de 135, ni uno de 120, yo creía que todos eran iguales, luego descubrí al principio para mi tortura, y luego para mi culturilla, que existen diferentes formatos de negativos , con diferentes sensibilidades y de diferentes marcas, hoy con lo digital ya me he vuelto a perder, empecé en el laboratori con 22 años y con mucho orgullo, yo no sabía nada de nada, pero no dejaría que eso me impidiera perder el trabajo, era un trabajo muy bien pagado , me pagaban el doble de lo que había estado cobrando hasta aquel momento, y ya sabéis que la pela es la pela, y no trabajaba los sábados, un chollo. Decedí pues que si me tenía que ir, que me echaran , pero que yo no me movía y ...pasaron 18 años. Hasta que la tecnología nos barrio.
Bueno pues al principio de estar trabajando , me entro un señor, con una camisa de palmeras , sombrero, bigote y pipa en la mano, yo pensé que hombre mas moderno.
Me dio sus carretes me hizo su pedido y cuando le pedí el nombre solo me dijo Nestor, yo así lo apunte y le dije cuando lo podía venir a buscar, estuvo una semana o un par viniendo, revelando sus películas y siempre con una sonrisa en la boca, un día tuvo que esperarse por que no teníamos su trabajo realizado, y yo inocente para que no se pusiera nervioso con la espera, me puse hablar con el, hablamos del tiempo, de la fotografía , me decía que la luz era muy importante, yo intentaba que no se me notara que todavía no dominaba ese mundo y creo que lo conseguí, o el hizo que me lo creyera, en eso que sale mi jefe hombre que nunca lo había visto emocionarse por cliente alguno, trabajabamos con los mejores , eso lo supe con el transcurso del tiempo,yo siempre trate a todo el mundo igual y ellos lo saben, y le dio la mano diciéndole que donde estuviera y cuando quisiera siempre estaríamos a su disposición, yo me retire muy lentamente pensando que con quien puñetas había estado yo hablando de fotografía, acabo de atenderlo mi jefe y yo me puse a realizar otras labores, cuando se fue , LLuis, mi jefe me dijo : pero Ana no sabes quien es ? y yo : un hombre muy simpático, siempre me sonríe, se llama Nestor y para mi que vive fuera de España.- Ana , desde cuando viene al laboratorio? y yo ; unas dos semanas, -pues la próxima vez me avisas, es Nestor Almendros. A mi casi me da algo, por que la verdad seguía sin saber quien era el hombre simpático aunque LLuis le pusiera apellido . Hay esa culturilla... Ya me veis a mi cuando salí del trabajo corriendo a la biblioteca a enterarme de quien era Nestor Almendros, y cuando leí que había ganado un Oscar, creéis que me impresiono?, pues si , pero no por el hecho de ganarlo en si, si no por que me hizo ver que la buena gente , siempre es gente buena, y que su fama, no le impide sonreír a una jovencita que hace ver que entiende de fotografía, Nestor volvió un par de días más, me seguía sonriendo , pero lo atendía LLuis, y cuando se marchaba me guiñaba el ojo. No lo volví a ver, murió pocos años después, y dejó una gran obra, y yo conocí a una buena persona, me siento orgullosa.

Mi pequeño homenaje a un gran hombre

Petonets y un guiño.

sábado, 10 de enero de 2009

Una de las historias de mi adolescente

Rescato este escrito del space de Irlanda, me acordé del momento y lo busqué. Creo que mi heredera es genial.

12 juliol

Sabéis , me he dado cuenta que nuestros hijos son muy avanzados en informática y tecnología , pero un poco atrasados en vocabulario y conocimientos literarios.
Mi hija con 14 años, no ha leído, ni a Becquer, ni a Machado, ni a Garcia Lorca, no sabe quien es Damaso Alonso, ni Salinas , ni Neruda, ni Hernadez y ya ni os digo de Quevedo, Lope de Vega, el Arcipreste de Hita , San Juan de la Cruz, Manrique o Santa Teresa, de teatro nulo y de prosa lo mínimo. Si le pregunto por Varga Llosa o Garcia Marquez , pone cara de interrogante, como si hablara de extraterrestres, yo he intentado con todas mis fuerzas inculcarle la lectura , pero yo sola no puedo , me he dado cuenta que ellos ,la juventud, tienen otros intereses , no voy a decir ni mejores , ni peores , diferentes. Tanto que este año el día de Sant Jordi mi hija presento un relato en la escuela, obligatorio, en mi época era libre presentar relatos, poesías o dibujos ese día, en la época que ya tuvimos libertad de expresión , pero hoy creo que sino obligaran se presentarían pocos,por no decir nadie, bueno, pues al mediodía me viene con una rosa y un par de libros, le pregunto : quien te lo ha regalado?, en Sant Jordi aquí en Catalunya es tradición que los novios se regalen rosas y libros ,y yo pensé que tenía algún noviete, y dice toda enfadada: He ganado los juegos florales , yo incrédula le digo , pero tú has escrito algo, si!, me responde, era obligatorio, y sigue; Mama no tarde ni una hora y solo hable de la invernación de las hormigas, ( la verdad no es un tema muy adecuado para Sant Jordi, pero mi hija es así), y continua : la profe ha dicho que tú te pondrías muy contenta, pero mamá yo lo he pasado fatal al recoger el premio,me he muerto de vergüenza y cuando he subido le he preguntado al jurado si podía decir que no lo quería. Cuando oí estas palabras casi me da un soponcio, mi hija no quería un premio literario, yo que hubiera matado por uno, bueno no hubiera matado pero quería uno, no sabia si felicitarla o darle el pésame , la verdad me desconcertó. Pero más me desconcertó cuando me referí a ella como una persona sensata , y me contesto : eso lo serás tu, toda enfadada, con ojos abiertos como platos le digo: pero tu sabes que es sensata?, no, me responde , Que es? ya no sabia yo si reír o llorar , le explique que era sensata y le di un sermón sobre educación y sobre lo que estudiaban en el colegio, a lo que ella contesto muy tranquilamente : Mamá nosotros no hacemos los temarios, son gente de vuestra edad. Como siempre me gano con su lógica aplastante.

Un petonet a todos

jueves, 8 de enero de 2009

Un cuentito

Estaban tres niños al lado del río tirando piedras al agua, uno de ellos era bajito y estaba detrás de los dos más altos, este niño cogió una piedra mas grande de lo normal y la tiro , con tan mala pata que le dió a uno de los niños que le acompañaban, enseguida el niño herido se enfadó y se giro dándole un puñetazo al niño que le habia tirado la piedra, este se quiso disculpar pero no pudo. El otro niño no se percato de como habia pasado todo , pero se decanto por el niño más grande, al fin y al cabo el otro era pequeño y era más fácil dominar. Entre los dos le dieron una paliza y lo dejaron tendido al lado del río. En un momento una idílica imagen de tres niños jugando se habia vuelto en la más cruda realidad, el fuerte siempre se come al débil.

Tenga razón o no.

viernes, 2 de enero de 2009

Lo siento amigos... pero esto es la cruda realidad

¿Quien dijo que el hombre era civilizado?

Discover Simon & Garfunkel!

Cambiemos las noticias de fondo que hablaban de

Vietnam , por las de Gaza.

No aprendemos.

Reflexionemos.

Amigos